A Erna et Paulette.

Enfant, il y avait ces images emprisonnées dans une boite à chaussures, ces vies de papier que je me délectais de libérer, de découvrir et de redécouvrir maintes fois sans jamais me lasser, ces inconnu.e.s dont je faisais, défaisais et refaisais l’histoire et dans ce bazar de l’enfance à la fois heureux et douloureux, je trouvais l’imaginaire comme survie. Dans le mélange de mémoire et d’oubli propre à toutes les familles ballottées par le vent de l’histoire, je laissais advenir ce qui était caché derrière les non-dits de mon père, ses larmes devant cette photo dentelée comme un Petit Lu et qui criait la vie .Il ne m’a jamais parlé d’Erna et Paulette, et pourtant j’ai toujours su.